Las diez y diez

Hace un par de posts nos metíamos con el hermano de Oki, y hoy me voy a meter un poco con el mío. Bueno, no voy a meterme con él ni a planear cómo enviarlo a otro mundo, no soy tan malo.

La cigüeña se equivocó de casa cuando nací, y en vez de dejarme en Cáceres me dejo en Madrid, en compañía de mi hermano pequeño. Y la lió, ha juntado a un aspirante a científico como yo con un magufo en potencia.

Tiene ideas bastante descacharrantes de la realidad que no vienen a cuento, y supongo o espero que en cuanto las piense un poco se dé cuenta. Todas tienen como denominador común que hay cosas que la ciencia no puede explicar, que los físicos dan asco porque creen que todo se arregla con numeritos, y una vez dijo que dios nos deja pistas falsas para que los científicos se monten pollos tremendos mientras él (o ella) allá arriba se descojona vivo.

Ya digo que no viene mucho a cuento porque puede pensar lo que quiera, siempre que no arrastre a gente con sus convicciones ni saque dinero de ello, porque entonces se ganará un poderoso enemigo. Cuando saca el tema intento demostrarle que no está en lo cierto, el me dice que si no es cierto que se lo demuestre, yo le hablo de la tetera de Russell, él refunfuña y cambia de tema y listos.

De lo que quería hablar aquí es de algo que detesto mucho, y es cuando se busca una explicación mágica en cosas que se explican con simple probabilidad. No entiendo por qué los humanos tendemos a hacerlo.

Hace tres o cuatro años fui testigo de cómo mi hermano cogía cuatro cartas de la baraja que estaban boca abajo y adivinaba cuál era antes de verla. A la quinta falló. Y se asustó. Simple casualidad, ¿verdad? La probabilidad de acertar la primera es de 1 entre 48. Acertar cuatro seguidas es casi imposible, pero es una de las muchas posibilidades, y alguna vez tenía que ocurrir. Quizá alguien en todo el universo y en todo el tiempo acierte alguna vez las 48 seguidas, quizá no.

Pues el tío se siente especial. Es que es tan sencillo que no hay otra forma de explicarlo: acertar una de las cartas es una posibilidad, acertar la siguiente es otra... Si acertar cuatro cartas seguidas es una posibilidad como las otras, y nada la distingue de las demás, ¿por qué no va a ocurrir? Hay una posibilidad entre muchos millones de que cuentes los ladridos de tu perro a lo largo de un año y juegues ese número a la primitiva y justo te toque. ¿Hay algo que impida esta posibilidad? No. ¿Entonces por qué no va a ocurrir?¡Magia!¡Destino!¿Qué necesidad hay de magia o cosas misteriosas de esas que la ciencia no puede explicar?

Un día mi madre nos oyó discutir acaloradamente de algo de eso ("Pecador, ¡a la hoguera!""¡Y sin embargo se mueve!"), cuando me dijo que ella cree que la gente se muere cuando le toca. Ya estamos. ¿Y por qué lo dice? Me pone como ejemplo a la hija de un actor, creo que Pepe Sancho. Dice que su hija iba a hacer un viaje en avión, y a sus padres les daba miedo, pero justo en el último momento decidió ir en coche, tuvo un accidente y murió. Y dice que como le tocaba morir cambió de medio de transporte...

Vamos a ver, yo intento explicarme con el siguiente ejemplo. Imaginad que existen muchas dimensiones paralelas, ¿vale? Yo estoy sentado tranquilamente en mi casa, pensando en ir a la calle a comprar... yo que sé, piruletas por ejemplo. El Mario de la dimensión A sale de casa a las 10:01, el Mario de la dimensión B a las 10:02, el Mario de la C a lass 10:03... Son distintas posibilidades de tiempo, dependiendo de lo vago que esté. Pues a las 10:06 un creacionista borracho pasa conduciendo por la acera de una calle en mi camino y atropella a todos, el Mario que hubiese salido de casa a la hora justa será arrollado. De vuelta al plano normal, de entre todas las posibles horas para salir, una es mala. Pero ninguna es más probable que otras, así que ¿por qué hay que pensar nada extraño si justo me atropellan?¿Era mi destino?¿Era porque no fui a la iglesia el pasado domingo y me lo merecía?¿Es porque por otra tremenda casualidad la noche anterior había soñado que me atropellaban? Pues no, pasa por que tiene que pasar algo.

Creer que hay alguien vigilándonos tranquiliza a la gente, pero la verdad siempre tiene que ir por delante, digo yo. No somos tan especiales. No hay nadie allí fuera, todo lo que existe se puede demostrar. Me siento bien cuando en vez de dejarme llevar por pensamientos como esos me paro a pensar un momento y veo que no es nada.

Y eso es lo que quería decir, no sé si me ha quedado bien. Que alguien se salve de un balazo por un milímetro, que alguien sueñe con un accidente y realmente ocurra, que dos presidentes hayan nacido el mismo día, y demás, no tiene nada de extraño. No hay que fliparlo porque hay fuerzas que se escapan a nuestro control. Si eso basta con decir "¡Toma! Qué curioso".

El título del post viene por algo que me ocurrió a mí. Leí no sé dónde cómo alguien se preguntaba por qué todos los relojes de los anuncios (de los anuncios de relojes) marcan las diez y diez. Es cierto, podeis comprobarlo. Yo supongo que es por dos cosas, primero porque de esa forma se ve bien el logo que suele estar bajo el 12. Y segundo porque la pareidolia es inevitable, y supongo que si las agujas forman una especie de carita sonriente nos producen sin quererlo más empatía que si marcasen las ocho y veinte y viésemos una cara triste.

Y me sorprendió que durante toda esa semana cada vez que miraba el reloj eran las diez y diez. Alguien podría pensar "¡Hala! Magia, qué molón. O dios, o alguien, pero esto no es normal". Yo me paré a pensar.

Primero, supongo que conque el minutero esté cerca del diez ya vale, por ello me da un rango para mirar el reloj de unos siete, ocho minutos

Segundo, en navidades estaba en casa por las mañanas, y no es raro que pasase mirando el reloj mientras iba a la cocina a saquear la despensa. Y por la noche es el momento en el que acabas de cenar y pasas por la cocina mirando el reloj mientras vas a saquear la despensa.

Y tercero, y más importante: por supuesto miré el reloj más veces a más horas, pero como no tenían nada de especial mi cerebro simplemente lo obvió.

Después de pensar eso, el reloj volvió a funcionar bien. La magia no existe. Fin de la cuestión. No tengo nada más que añadir, señoría.


Blablablablaaaa...


Tururururúúúúúú

Un poco más...


MmmmMm....



Co*o!!!!1! ¡Si he publicado justo a las diez y diez! :O